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¿Quién no soñó alguna vez con trabajar “de viajero”?  Soy una de esas soñadoras, pero mi día a día es la típica rutina de oficina y solo tengo, por ahora,  unos 28 días al año para poder hacer realidad ese sueño. Y a mis neuronas además de dejarlas soñar, las mantengo activas y siempre estoy tratando de hacer algo que me gratifique. Sin obligación, solo por placer.  Había terminado ya dos años de curso de Historia General del Arte en el Museo de Bellas Artes de Buenos Aires (100% recomendable) y estaba estudiando italiano, un idioma que quería aprender desde la infancia,  cuando mi abuelo me cantaba canciones en su dialecto friulano. Y como una cosa lleva a la otra, estaban alimentándose con todo esto, unas ganas terribles de viajar y de conocer Italia. Pero el contexto ya no era el de la soltera que disponía de su vida así como así,  y tengo  cuatro hermosos hijos y un marido que me aguanta y el presupuesto de un viaje a Europa por 6 es, convengamos, más que importante. Y fueron expresiones de deseos y planes en el aire a futuro lejano,  las que surgían en charlas de cenas, almuerzos, mateadas y cafés, con amigos, con marido.  Y sucedió… Un regalo de cumpleaños, una amiga con vacaciones disponibles y contagiosas ganas de aventura. Y eso que empezó como ideas locas, fue tomando forma y la frase: – “Saquen el pasaje y vayan, yo me quedo con los chicos” sonó como esas trompetas de entrada triunfal en las películas. Una oferta aérea decidió que el viaje empezaría y terminaría en Amsterdam. Y también cuanto duraría. A partir de ahí, fue amalgamar expectativas de ambas de acuerdo a intereses y gustos personales y ver que podíamos incluir en esos días y aprovechar al máximo Europa con un presupuesto tranquilo, (tendiendo a gasolero). Casi como la película “If It’s Tuesday, This Must Be Belgium”.  Lo nuestro terminó siendo 13 ciudades, 8 países en 21 días.  Para cualquier viajero con dos dedos de frente, parecería una locura.  Para nosotras,  era una oportunidad que no sabíamos si iba a volver a repetirse. Los preparativos fueron tan divertidos como el viaje en sí mismo. Trasnochadas buscando ideas y armando el itinerario.  Reuniones con mate de por medio, o chat de madrugada. Mesas llenas de mapas, guías, papeles. Que vamos a hotel, que vamos a un hostel, que lo hacemos en tren, que lo hacemos en avión.  Que ya que estamos por ahí tenemos que ir por allá… Finalmente llegó el día después de 3 meses.  Una madre con algo de culpa (bastante) y dejando a cuatro hijos y marido,  estaba camino a Ezeiza con tres semanas por delante para aprovechar al máximo. Todo estaba previsto para contenerme: fotos,  extensión del servicio celular pago para estar conectada 7×24,  cartitas, dibujitos, etc., etc…. Con algunos traspiés gracias al empleado de turno de la aerolínea en cuestión, se iban por la cinta nuestros petates despachados con destino AMS. Mi amiga soportándome las 12 horas de vuelo a Madrid.  A mí, a mi culpa, y a mi miedo a volar.  Una heroína. Ella, mi amiga,  obvio. Voy a tratar de contarles algo breve de cada lugar, lo que que me impactó del que fue el viaje más intenso y caminado que he tenido. No me quedan dudas que cada destino debería tener su propia historia, y que esto no es más que un ínfimo resumen. La escala en Madrid  tuvo un pequeño susto al ir al embarque de la conexión, y ver que por  la confusión generada en Ezeiza, habían anulado mi ticket y si bien lograba que me suban al avión, no sabíamos si mi valija iba a encontrarse conmigo en Amsterdam. Poco a poco la excitación de conocer nuevas cosas fue haciendo mermar esa sensación fuerte de extrañar la familia que ya estaba del otro lado del gran charco.  Madrid me era conocido, porque ya había estado en 3 oportunidades, pero todo lo que me esperaba por los próximos días iba a ser nuevo para mi. Y ahí aterrizamos en Amsterdam.  Y también nuestro equipaje para mi tranquilidad.  Una con mochila y la otra con valija: dos estilos para un mismo viaje. Llamada de rigor a Bs. As. para dar el presente y que estábamos bien y  preguntar si lloró la más chica, si todos fueron al cole, si me extrañaban porque yo sí, etc., etc.… Esa primera parada era de unas cuantas horas. Y las aprovechamos a full. Dejamos las valijas en lockers en la Estación Central y salimos a caminar para tener un primer encuentro con la ciudad de los canales. Ya volveríamos con más tiempo al final de recorrido.  A las 19 salía el tren que nos llevaría en viaje nocturno a Praga. Un muchacho coreano, que solo hablaba inglés fue nuestro único acompañante en el camarote hasta Berlín.  Allí llegamos de noche cerrada y de ese stop y de Berlín, solo me quedó la imagen de un brillante cartel de Mercedes Benz en lo alto del cielo nocturno a través de la ventanilla y un guarda que solo hablaba alemán y mi amiga haciendo de interprete para mí y para el coreano. El amanecer nos despertó cuando el tren estaba bordeando el rio Moldava, y en poco tiempo llegamos a Praga. Que les puedo contar… Praga es señorial, es realmente mágica.  Con su increíble reloj, el puente, la visita al palacio, la Catedral de San Vito, las sinagogas, el cementerio judío (que le dio el título al libro de Umberto Eco), la calle de Oro,  las iglesias, los tejados y las vistas nocturnas. El siguiente destino, en un tren hacia Austria, era Linz.  Una suave nevada nos despidió en la frontera de Rep. Checa. Habíamos incluido como destino de paso, visitar el ex campo de concentración de Mauthausen. Nuevamente las valijas al locker y un bus desde Linz nos dejó a un par de kilómetros que teníamos que hacer caminando. La llovizna, el viento

Hola, Me llamo Irene Mónica Ocampo, y tengo 54 años. Hace 48 años que no abrazo a mi prima Carmen Midolo. Yo tenía 6 años cuando ella, mi prima María Cristina  y mi tía Rosa, se iban en el Eugenio C  a Italia. Un lugar que estaba lejos, pero que tenia la misma forma que la Santa Fe natal de ellas. Aquí Vivian en Constitución, en la calle Salta al 1200. Allí mi tía Rosa Giménez, hermana mayor de mi mama ,vivía con Joaquín Midolo y sus hijas. Ella tenía clientas en la peluquería y el hacia masajes, pedicura  y tenía un aparato que al día de hoy no se que era…pero las señoras salían felices y volvían siempre. Ellos eran mis padrinos, él llego a Argentina en 1946, venia escapando de la guerra. Allí había perdido su familia, mujer e hijos. Era nacido en Sicilia, en Siracusa en 1915, y en 1967, le llega una notificación de que había un hijo con vida, mientras que ya por el tiempo transcurrido, el resto de la familia, era declarada oficialmente como fallecidos. Con esta notificación partió en el ENRICO C y una vez llegado, reencontrado con su hijo, y otros familiares, manda un telegrama, donde le pide a mi tía que venda todas las instalaciones, compre los pasajes y se reúnan en Roma. Que emoción desde mis seis años! Que tragedia para mis primas con 18 y 16 recién cumplidos! Plena adolescencia!! Pero el amor fue el que gano y allá fueron…ellas se querían convencer de que se iban de una bota (Santa Fe) a otra bota (Italia). Conocí Italia por todas las tarjetas postales que nos enviaban, él con su Fiat 5oo les mostró toda su tierra, de norte a sur, de este a oeste. Y ellas me mandaban coloridas “cartolinas” de cada lugar que conocían…21 días, con suerte, tardaban en llegar. Llegaron los novios, formaron su familia, fue cuando mi tío Midolo, le propuso matrimonio a mi tía  Rosa. Toda la vida juntos , un amor fuerte como una roca y la vida , que quiso que seis meses después de casarse, con poco tiempo…dos quizás tres años de volver a su querida Italia, Midolo muere de una hepatitis c fulminante (no había transplantes en ese entonces). Allá quedaron, mi tía, mi prima Carmen ya casada con Mario, y mi prima Cristina con Nanino. Mamá pudo ir hace 15 años a ver a sus sobrinas, mi tía  vino tres veces a vernos. Siempre contaba que cuando se vieron en el aeropuerto se dieron 33 abrazos cada una… uno por cada año de separación. Hace poco viajó una prima  y yo le envié un abrazo y un beso por cada año que no nos vemos. A Cristina no puedo abrazarla ya que se fue muy rápido de este plano terrenal, pero me encantaría abrazar a sus hijos y sus nietos. Gracias a la tecnología y a que soy muy cargosa, primero usábamos la conexión con la compu de Virgilio, el hijo. Pero logré convencerla que compre un celu y gracias a eso hablamos por wasap todos los días, mensajes de voz, fotos, videos; de mi tía, que ya está en su mundo pero todavía me reconoce, de los perros, los gatos y los nietos! Esta es la historia ..siempre sueño en los abrazos ,uno por cada año, con ir a Ostia a la playa y con hacerle cosquillas a Mario para que se ría , cuando nos saquen una foto. Pero la película que tengo en mente es la de los abrazos… uno por cada año.   Por Irene Mónica Ocampo  

Paracas fue un destino accidental. Una posta entre Lima y Nazca, para no hacer el viaje tan largo. Y fue el sitio más encantador, destacándose por sobre otros parajes emblemáticos visitados. No estaba en el plan de viaje cuando, junto a dos amigos con motivo de terminar nuestra carrera, decidimos ir a Perú, hacer el Camino del Inca y conocer Machu Picchu. Paracas fue un destino accidental. Una posta entre Lima y Nazca, para no hacer el viaje tan largo. Y fue el sitio más encantador, destacándose por sobre otros parajes emblemáticos visitados. Paracas es una caleta de pescadores, se recuesta sobre una bahía del Pacífico. Su nombre significa Lluvia de arena en idioma quechua. Una arena casi blanca, finísima, que forma playas curvas entre promontorios de piedras negras. Llegamos en colectivo desde Lima de noche. Nos subimos a un taxi que nos llevó a pedido nuestro a un hostal, barato, al borde del mar. No fue hasta el día siguiente que descubrimos el paraíso en el que estábamos. El hotelito tenía grandes ventanales al mar y su propio embarcadero blanco. De las dos noches programadas, nos quedamos cuatro. El momento mágico fue cuando nos despertaron al grito de “llegaron los delfines, llegaron los delfines” y medio dormidos corrimos hasta el embarcadero para ver un grupo de 10 o 15 delfines mostrar sus lomos curvos sobre el agua serena y brillante. Inolvidable. Además de ser pintoresco, Paracas ofrece gastronomía barata y buenísima. Es un centro de conservación de aves acuáticas y hay recorridos para hacer tanto terrestres como embarcado para disfrutar los paisajes y la fauna del lugar. Y fue el sitio donde San Martín desembarcó en la Guerra de la Independencia. Una placa y una modesta estatua lo conmemora. Espero que como yo, ustedes también hayan disfrutado de los destinos accidentales. Por @anelendv  

El domingo 21 de Diciembre de 1997, no se me va a borrar nunca de mis retinas. Temprano, cargamos las pocas cosas en el auto y abrigados, partimos hacia Ponte Ledesma. Serían unos 25 minutos de viaje y la ansiedad y emoción a flor de piel nos imposibilitó disfrutar del paisaje maravilloso de esa carretera de mano única que nos adentraba en la Coruña profunda de ocres y verdes apagados por el invierno. Pasamos 2 o 3 caseríos y finalmente llegamos a nuestro objetivo. Antes de cruzar el puente, frené, me dí vuelta, observe y les pregunté a mis abuelos si estaban preparados y ante su firme respuesta, a pesar a sus ojos vidriosos, detrás de los vidrios de los anteojos, dejé bajar el auto por la calle hasta llegar al puente medieval construido por primera vez con piedras de una cantera cercana en 1574. Año 1997, una tarde de domingo cualquiera, la familia sentada en la mesa de la casa de mis abuelos, alrededor de rondas de mate y pan dulce casero. Mi abuelo, panadero desde que tuvo fuerza para levantar una hogaza, hacía la mejor rosca de pascua y pan dulce de la zona. A decir verdad, nunca probé sus productos comerciales, pero mi vieja me cuenta que eran muy populares pero por una característica especial. Mi abuelo, argentino, pero que a los 3 años se volvió solo en un barco a la España natal de sus padres, para estar junto a su madre, mientras su padre se quedaba acá para poder trabajar más y así poder mantener a la familia del otro lado del charco, era daltónico. Y lo que hacía particular a las roscas y panes dulces, además de su sabor, al parecer eran sus colores. Nunca los colorantes de las masas o cremas pasteleras eran los que correspondían. Sobre el mostrador, me cuenta mi tío, había roscas de pascuas con cremas pasteleras rosas, verdes, celestes y violetas, sobre masas amarillas, rojas o azules. El pan dulce, también era coloreado a gusto del maestro panadero que los veía a todos más o menos iguales. Nunca fue una cuestión de marketing, es más, mi abuelo se enojaba con quien le marcaba que dos roscas eran de distinto color, porque él las veía iguales. Bueno, vuelvo a esa tarde, con mi primo Juampi, planeábamos en qué invertir esos pesos que ganábamos atendiendo el video club del barrio y surgió la idea de ir a conocer el pueblito del abuelo.  Todo fue como una bola de nieve, a las dos semanas sin sacar muchas cuentas, habíamos sacado 4 pasajes, para ir con nuestras hermanas. Viaje de primos, los cuatro por primera vez a Europa. Luego un problema de mi prima y por consejo de mi madre, el cupo femenino de la travesía se frustró. Eran demasiado peso, dos chicas de 16 y 17 años, para dos hermanos mayores de 19 y 20 cada uno. Se nos ocurrió entonces, qué mejor que ir con los abuelos a recorrer el pueblo que él tuvo que abandonar a sus 18 años, para volver y hacer el servicio militar en Su Argentina, como siempre decía, y al que nunca pudo volver, siquiera para conocer a sus 2 hermanos que allí quedaron. Los pasajes los cambiamos sin problemas y apenas restructuramos un poco el viaje para que no les sea muy pesado, a dos abuelos de 78 y 70 años, persiguiendo a sus dos nietos mayores. Sería un mes recorriendo menos ciudades, pero con foco especial en Ponte Ledesma, el pueblito de apenas 280 pobladores, que supo llegar a 600 en sus años de apogeo, a 40km de Santiago de Compostela y que está en el límite entre La Coruña y Pontevedra. Partimos los 4 desde Ezeiza un sábado de diciembre con 40 familiares despidiéndonos en el hall principal y con miles de recomendaciones a cuestas. Llegamos a Madrid a la mañana del 14 de Diciembre con mucho frio, pero bien preparados y enseguida nos fuimos  para el hostel que habíamos elegido por la guía Let´s Go Europe! Durante 3 días, recorrimos Madrid junto a una sobrina de mi abuelo que vivía allí. Ella, de pura rebeldía, nos llevaba de “colados” por toda la red de metro de la ciudad, haciendo creer a mis abuelos que allí “en el primer mundo, el transporte era gratis”. La habíamos contactado para que nuestra llegada a Ponte Ledesma fuera de sorpresa, pero no tanto, por temor a que alguno de los mayores de la familia, la quede ahí mismo… La idea fue que no lo supieran los hermanos de mi abuelo, que contaban 70 y 65 años, pero sí sus hijos para que organicen las habitaciones y todo para nuestra estadía. Los “tíos de Ponte Ledesma” siempre creyeron que a los que recibirían para las fiestas, serían a sus nietos de Madrid. Con un flamante auto alquilado, partimos hacía Toledo, donde hicimos noche en un hotel, con medio pueblo de joda en las calles, porque empezaban las vacaciones por las fiestas de los estudiantes. Para caminar, había que esquivar cuerpos embriagados hasta más no poder, como jamás habíamos visto en Argentina. Dos días después, llegamos a Santiago de Compostela y su famosa Catedral, la que mi abuelo, luego de más de 60 años, la recordaba “bastante más grande”. Pasamos una noche en un hostel, también entre fiestas de fin de curso de los estudiantes, donde un andaluz, de tan borracho, equivocó  el piso de su habitación y nos abrió y golpeó la puerta varias veces durante toda la noche y al bajar por la mañana encontramos durmiendo en las escaleras. -“Si subía un piso más, llegaba a su habitación, pero no hubo forma”- se disculpó el conserje con nosotros por las molestias ocasionadas. Los abuelos, ni se enteraron. Con lo mucho que los hacíamos caminar, dormían como bebes…  Cabe aclarar en éste punto que mis abuelos, además de ser personas inmensamente especiales para nosotros, se mantenían bien lúcidos, escuchaban bastante bien, y tenían muy buena movilidad